Nell'ora fumosa del crepuscolo,

un velo di mistero scende lento,

sul prato un manto di petali si stende,

Margherite e papaveri in silenzio

attendono l’arrivo del vespro.

Profumi dolci danzano nell'aria,

consistenze vellutate sfiorano la pelle,

nebbie sottili avvolgono i fiori,

come spiriti che emergono dai vapori.

Le ombre si allungano, carezzano l'erba,

i colori sbiadiscono in toni pastello,

un coro di profumi si leva dal prato,

raccontando memorie

in un linguaggio dimenticato.

Nell'ultimo bagliore del giorno morente,

i fiori selvatici brillano d'incanto,

un regno effimero, magico e silente,

dove il tempo si ferma, sospeso nel canto.