Berlin. Ich schreibe. Ich schreibe heraus aus dem anhaltenden Niedergang der Stadt, wobei der Niedergang nicht Berlin an sich betrifft, sondern nur mein Berlin, mein lebenslanges Berlin, mein hässlich kleines metropolitanes melancholisches Berlin. Erst die Schwaben, dann die Spanier und Italiener und mit einem Male sind viele Menschen so übelst freundlich und nett aber knallhart. Damals haben sich die Reichen noch versteckt und heute sieht man das Geld und die dazugehörigen Menschen überall. Es stört mich nicht mehr kein Geld zu haben. Es ist, wie es ist. Man fühlt keine Verzweiflung mehr. Warum wirkt Ritalin so anders als Generika? Wohin geht die Energie? Wo bleibt die Verzweiflung? Wo ist die Trostlosigkeit geblieben? Yā Rabbī, danke dir für Mohammed. Danke dir für diesen kleinen Schatz.