Damals auf dem Feld, auf dem Land, im Nebel, als ich alleine ging, als ich wieder einmal verzweifelt war. Scham bedeckte mein Herz, und ich konnte mit niemandem reden. Ich wollte mit niemandem reden. Ich war beschämt ins bodenlose, beschämt über meine Eltern, die vollgekotzt und besoffen grunzend, schnarchend in dem kleinen Hotelzimmer. Nach einer versoffene Nacht und hilflosen versuchen, die Mutter zu besteigen, die sich grunzend wehrte, der Vater dann in seiner Kleidung mit Brandllöchern in der Matratze einschlief. Warum muss ein Kind seinen Vater lieben? Warum verletzt es ein Kind, wenn der Vater es nicht beachtet? Was soll das? Mir war das alles sehr peinlich vor den Menschen auf dem Dorf und ich wollte meine Eltern nie wieder ansehen, also ging ich auf diesem Pfad in den Nebel hinein und genoss die Luft und bekam eine Ahnung von dem, was ich später immer wieder im Tiergarten suchen sollte. Den Beginn der Romantik, den Beginn zur Liebe des erdigen Geruchs feuchter, dunkler Erde, der immer Aufstieg, nachdem es geregnet hatte.

Der Vater würde, wenn er aus seinem Koma erwachte, aus seinem Suff heraus, mit kleinen Schweinsäuglein, roten Wangenknochen, hitzig und stinkend sich wälzen. Die Mutter würde mit verschmiertem Gesicht von ihrer Schminke, ihren komischen lockigen dauergewellten Haaren in falscher Scham im Bad verschwinden. Und beide, wie sie sich wieder versuchen, zusammenzuraufen, um so etwas wie Menschen zu sein, wieder wie Eltern funktionieren zu können.

Ich fühlte nie eine Familie. Ich fühlte mich immer schlecht in der Nähe dieser Menschen, die ich bis zu meinem 23. Lebensjahr nicht los wurde. Was mir blieb, war der Tiergarten und der feuchte Pfaf, im Nebel in einem fränkischen Dorf, wo ich alleine ging, als Kind, verzweifelt und einsam.